引发的共鸣，“把我母亲留给我唯一的遗物——那支她最喜欢的、簪了十几年的白玉簪，从我头上不由分说地拔下来，拿在手里轻佻地把玩，然后，对着我说了一句‘这成色也不怎么样嘛’之后，‘一不小心’，手一滑，让它掉在青石板上，摔得粉身碎骨？”

那一天，她记得。

她记得那支陪伴了母亲半生的玉簪，在她眼前四分五裂的声音。

清脆，又绝望。

她也记得自己当时发了疯一样扑过去，想去捡拾那些碎片，却被下人死死按住。

她更记得，珞鸢当时居高临下看着她的眼神，那种混合着怜悯与轻蔑的眼神。

宁念死死地盯着珞鸢，不给她任何喘息和辩解的机会，一字一顿地追问：

“你当时，是怎么说的？嗯？”

“哦，我想起来了。”她自问自答，声音里的冰冷几乎要将空气冻结，“你说，‘哎呀，不就是支破簪子吗？瞧你这哭天抢地的样儿，真是丢人现眼。多大点事儿，回头我让库房里给你挑一支金的、玉的，不比这破玩意儿强？真是没见过世面，小家子气！’”

这一桩桩，这一件件，全都是不足为外人道的“小事”。

可正是这些被精心包装在“为你好”外衣之下的“小事”，如同无数把淬了毒的、看不见的刀子，日复一日，年复一年，将原本的宁念凌迟处死。

如今，这些旧事被宁念亲口一件件、血淋淋地剖开，摊在阳光之下。

那些利刃，终于调转了方向，将珞鸢那张完美无瑕的圣女假面，割得支离破碎，露出了底下最自私、最阴暗、最恶毒的真容。